Suspiros desesperados en mitad de la noche. Cualquiera crea pañuelos de tinta negra y piel de lino blanco. La frivolidad juega con la fortuna mientras el destino no hace otra cosa que esperar, sin tener que soñar despierto los sueños que viajan en mis nubes de buenas noches que mantienen los ojos entreabiertos mientras vuelan a ras del mar; o de la calle, llamada carretera, bañada por ríos de achaques que mueren con el murmuro de la ciudad. Y es que cuando no encuentro explicación no merece la pena perder el tiempo en buscar; la explicación, se entiende. Es otra forma que tengo de madurar: lo que sé que no puedo encontrar... intento no buscarlo si me lo tratan de ocultar. Falsas filosofías de la vida. Falsas vidas carentes de moral. Moral tiznada de alma, alma que mira sin mirar. Niños que buscan remedios a problemas de los demás. Inconscientemente. Sin mirar. Como el alma que no tiene moral.
Hay guerras que no se ven; bandos que tienden una mano que esconden partes confesas que nos apuntan con un puñal; bandera blanca manchada de cal, que se esconde para ocultar un color que tiene vergüenza difusa y asta de cristal. Sólo existen en tu enfermedad.
Me sorprende el color de la vela que sostiene el fuego de la incredulidad. Fortaleza campechana, cojera y debilidad; factores que arrebatan de mis manos el exceso de ingenuidad. Ya no me sorprende nada. Todavía me buscan por las farolas de mi ciudad. Luces que hablan por sí solas, secretos de mi oscuridad. Cada día está más lejos tu mentira, y más lejos mi verdad. Verdad de la buena. Me cansa tu exceso de pena y me apena tu realidad...
... ya me encargaré yo de matar a mi soledad. Aunque sea con tu puñal...
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