Una vida cambia en menos de lo que se tarda en hacer un chasquido con los dedos. Nos culpa la inocencia y nos delata la verdad; no la tuya, ni la mía. La verdad real, la que pone las cartas encima de la mesa y esconde las excusas bajo la falda de cualquier persona. Encuentro cierto clímax mortal de necesidad en el cual me veo capaz de todo. Y todo es todo; no es sólo aquello que uno es capaz de hacer, sino que además se incluye aquello de lo que uno es capaz de soportar. Es decir, lo que hacemos, pero también lo que nos hacen. Todo. Sin excepción. Llevo meses con esa sensación de que algo importante va a ocurrir en mi vida, pero no sé definir exactamente el qué. Tampoco el cómo ni el cuándo, obviamente.
La imaginación puede ser parte de nuestra salvación, porque si somos capaces de imaginar todo, absolutamente todo en cada una de sus variantes, también deberíamos ser capaces de prevenir todo lo malo que podamos imaginar. O, al menos, buscar una alternativa. Y yo siempre la tengo...
...aunque la tristeza no se detenga, la rabia no se destruya ni la razón no se mantenga. Lo que tengo claro es que el tiempo no vuelve la vista atrás, y cada mal rato vivido es un momento de felicidad no vivido. Y yo sólo quiero ser feliz. A mi manera. Seguramente incomprendida... pero no conozco otras maneras. Es como las yemas de los dedos: no hay dos iguales.
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