Hermoso camino de piedras descalzas que mojan la lluvia cuando rodean la orilla que da al mar. Plagada de arena, con luces y sombras, color amarillo en el papel que los niños poseen y custodian cual tesoro infinito e intenso que un día dejarán volar. Como los sueños cuando ven el mar. La lluvia cae desierta en los bancos de mi soledad. No me sueltes de la mano, que las despedidas no son sinceras cuando los besos no son de verdad.
Observo flores color arena; tu arena sin sal. Yo escucho las gotas del cielo mientras tú hueles las huellas que mis susurros dejaron ahí, tan cerca del mar. Tan cerca de ti. Tan cerca del agua que cala mis versos sin perder las historias que me quieras contar.
De vez en cuando es necesario olvidar y aprender. Lanzar las vivencias al vuelo y dejarlas tiradas en ese rincón, en ese donde caigan, pensativas y solitarias, limpias, vanas de tristeza, plenas de momentos en blanco y negro. Consecuentes con sus propias historias. Todos tenemos un precio y una historia que borrar, y ambas cosas son iguales de inseguras. Ninguna nos va a matar.
Me alcanza la noche con zancadas de abril y me acurruco, como siempre, junto a ti, buscando tus guiños y roces en mi camisa gris. Que se hace de noche, cariño, rojo carmín, que aún yo soy niño y tú flor de jardín. Y ahí siguen los susurros. Ahí. Ahí, rondando tu cuello sin mis botellas de marfil. Señores si rostro, susurros sin fin.
No, no lo niego... me gusta así.
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