Movemos el mundo a pedaladas. A veces se nos escapa el pie y la vida nos transmite su vaivén, nacido de la inercia y moribundo de la necesidad de morir. Todos la sentimos. Aunque nadie la deseamos. O casi nadie... que algunas cabezas no están en su lugar; mientras que otros lugares no tienen cabeza... ni pies. El miedo le gana a la ansiedad, el frío a la calma, el ruido al calor, la decencia a la enfermedad y el ritmo al pudor. Y así hasta mil calificativos propios, prohibidos y previstos hasta que, esta vez sí, la invención gana a la propia invención; es decir, se gana a sí misma. Algunos lo ven, otros lo imaginan y la mayoría lo ignora. Es lo que pasa en la vida real.
Cada vez estoy más convencido, cada día lo tengo más claro. ¿El qué? No, aún no lo voy a decir, porque hasta yo mismo sigo luchando con mis dudas; bueno, mejor dicho, contra mis dudas. Porque la fidelidad forma parta de la vida, ya que todos le vamos a ser fieles a la muerte. ¿O no?
Siempre habrá una iglesia que veamos a lo lejos, una silueta de un pueblo pequeño y acogedor, ajeno al ruido relleno de nueva melancolía. Ya no valen los cuentos de lobos que crecen mientras la luna se acuesta más tarde y el sol olvida que nunca duerme. Sobre todo de noche, en sus intentos de robarle la luz blanca en vez de pedirla prestada. A las estrellas, por ejemplo.
Y mientras mueren poetas, nacen destellos que hacen brillar los ojos de tu sonrisa.
No hay comentarios:
Publicar un comentario