En un mundo imperfecto prevalecen las armas blancas, el fuego del caído, las balas perdidas y los insultos pintados de color rosa. Esquinas donde todos miran y nadie parece escuchar. Todos sienten y nadie parece pensar. Papeles por interpretar. Tirados al aire, salados como el mar. Húmedos. Sin pasos. Letras que hieren y recorren el aire sin avisar. Lágrimas de vino amargo o traiciones, así, sin más, que se escurren por mis manos y manchan la dignidad de quien se considere digno... que no todos lo pueden afirmar. Quizá me esté equivocando de amistad. O quizá te equivoques tú, o ambos... o nuestra mitad. O alguien que no tiene nombre y guarda bajo la falda un puñal bañado en aceite para que pueda resbalar.
Después de todo, reina el desconcierto. Los labios pronuncian palabras que a veces ni se pueden soñar, y los sueños hablan por sí mismos. Nos volvemos impersonales, con alma de Caín y rezos sin razón, motivos para morir sin sentida compasión. Todo lo que divide puede sumar, aunque sea poco, mínimo, inusual. Nadie pide nada a cambio. Sólo poder estar. Porque siempre intento ayudar a los demás hasta cuando no puedo ayudarme ni a mi mismo.
Yo sufro por los dos, y parece que nadie sufre por mi. Y sin sufrir me trago el caldo del amargor, el río del veneno, la dulzura de tu amor. Puñales que queman en silencio...
...cuando escucho tu gélida voz. Porque la culpa no es tuya, y las víctimas, un millón. No eres la única que llora en mi balcón.
Así soy yo.
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